La Gazette de Russie a rencontré un officier français indépendant sur les terres de Mir. Le Major Box a été Commandant des Autunnois, Second du Xème CA, Formateur a l'École Militaire Française, Commissaire.
"… J'en passe et des meilleurs…", nous confie-t-il.

La Gazette : Pourquoi, Major Box, avez-vous choisi d'être indépendant alors que vous étiez dans un régiment ?

Major Box : On va dire que, environ 4 mois avant l'arrivée sur la région de Mir, je ne pouvais plus lancer tous mes assauts comme je l'aurais voulu. De graves blessures au combat, au sein du régiment du Xème CA, m'envoyaient régulièrement vers les infirmières en arrière du front. Jusqu'à cette blessure fatale qui m'obligea à rester quelques mois à la tente.
C'est en écoutant les anciens Autunnois parler dans leur tente de la transhumance des armées vers Mir que j'ai décidé après guérison de reprendre du service au front en tant qu'indépendant. Mais avec la liberté de pouvoir lancer mes assauts selon mes handicaps de campagne et selon mon rythme, sans avoir besoin de rendre des comptes de ma lenteur à un régiment. J'ai remarqué que le front me manquait, j'ai donc réenfilé mes guêtres.

La Gazette : Être indépendant vous a soulagé ou bien l'ennui est-il fréquent, faute de dialogue inter-régiment ?

Major Box : Comme je l’ai dis plus haut, cela m'a surtout soulagé ; plus de contraintes de plan et d'horaire collectif, plus de rapport de relevés, de carte à faire à longueur de journée et surtout plus d'ordre de l'État-Major pour diriger ton bataillon et ton régiment à ta place et te dire : « Faut aller au nord, euh nan, au sud finalement, vous étiez bien au milieu mais faudrait envoyer des gars à l'ouest ! ». En quatre mois, tu as un régiment dispersé sur toute la carte, tes guêtres sont usées et tu n'as pas tiré une salve ! Après, c'est vrai que la communication d'un régiment pour établir des ordres de bataille, en débattre avec les autres, etc… me manque un peu, mais mes handicaps de guerre ne me permettent plus cette disponibilité horaire.

La Gazette : Comment choisissez-vous le front sur lequel vous vous battez ?

Major Box : Actuellement, je suis sur le front de la forteresse. Je n'avais toujours pas utilisé mon artillerie au front. Mes canons étaient toujours flambants neufs, j'ai donc décidé d'aller faire un tour par là car cette partie de la carte me parait très intéressante, stratégiquement parlant.
De plus, je crois que d'anciens Autunnois déserteurs de la Grande Armée se battent par là, donc si je peux leur mettre une salve ou deux au passage pour leur montrer que le plomb Français reste celui qui tue le mieux !

La Gazette : Comment recevez-vous les ordres, si vous en recevez ?

Major Box : Je ne reçois pas d'ordre, j'essaye juste de suivre les formations en damier sur le terrain et les stratégies des régiments sur place autour de moi, histoire de ne pas les déranger et de donner un coup de main si leurs idées me paraissent bonnes.

La Gazette : Êtes-vous tenu au courant des nouvelles par le Haut État-Major Impérial ?

Major Box : Depuis l'arrivée dans la région de Mir, aucune missive de leur part. Après, je vous avouerai que je ne cherche pas spécialement à en avoir, je ne vais quasiment plus aux nouvelles sur les tentes informatives.

La Gazette : Comment êtes-vous perçus sur le front, vous, les indépendants ?

Major Box : Comme une proie pour tous les régiments en recrutement. Qu'ils ne se disent pas qu'un Major sans régiment, ce n'est pas un bleu perdu au milieu du champ de bataille, mais juste un officier qui a envie de se battre comme il le veut et comme il le peut, avec le handicap qu'il a. Avec Force et honneur.

La Gazette : Merci Officier Box pour ce moment partagé avec la Gazette de Russie.

Trois décembre 1812 : La neige commence à s'inviter aux festins nocturnes des troupes et avec elle, les privations et les engelures.

Dix décembre 1812 : Une violente tempête de neige a balayé les plaines de Mir. Le gel s'est généralisé.

L'adjudant Guy le Vinec racontera ici ses rencontres faites autour du champ de bataille, laissant sa plume relater des histoires d'hommes, des anecdotes tragiques ou humoristiques, mais toujours vécues.

LA BALLE
Je pousse la porte de la vaste grange afin de laisser passer l'infirmier qui me suit, un seau d'eau dans chaque main.
"Merci", me dit-il. "Vous cherchez quelqu'un ?"
Je jette un rapide coup d'œil dans cette infirmerie de campagne, un peu à l'écart des combats.
Les cris des blessés qu'on opère à vif, l'odeur des chairs qu'on cautérise au fer, l'odeur du sang et des souillures, tout pousserait un homme normal à fuir cet endroit qui n'est que douleur et rappel de la folie des hommes.
Mais je suis venu trouver un blessé, un brave tombé l'avant-veille, dont on m'a dit qu'il fallait que je raconte l'histoire.
"On a dû vous amener un Chasseur de la Garde. Un blessé qui se nomme Guezo…"

L'homme réfléchit deux secondes, pose ses seaux et se frotte le menton.
"Mmm… On a eu tellement d'arrivées depuis hier… Essayez voir, là-bas, au fond, on vous renseignera mieux", fait-il en indiquant de l'index la direction opposée la mienne.

Puis il reprend sa besogne ingrate qu'aucune émotion ne semble atteindre. Dans l'infirmerie, chacun s'affaire sans dire un mot, les gestes s’enchaînent machinalement. Le chirurgien termine ses sutures, reprends sa scie et ses scalpels, trois hommes soulèvent le blessé inconscient qu'on vient d'amputer pour le retirer du bat-flanc qui sert de table, et d'un large geste, l'infirmier lave à grande eau le sang qui macule le bois. À peine le temps de frotter avec un peu de paille les caillots qui s'accrochent qu'on amène déjà une autre forme humaine sanguinolente qui geint doucement et qu'on démembrera bientôt.

J'enjambe des corps inertes étendus sur des brancards de fortune, dont je ne sais s'ils sont encore en vie, fouillant des yeux les uniformes des blessés.

"Guezo, est-ce celui-là ?… Où bien celui-ci qui n'a plus qu'une jambe ?… Ou bien cet autre encore, dont le moignon de bras rougit le pansement qui l'entoure ?…"
Enfin, il me semble reconnaître celui que je cherche.
L'homme est là, allongé sur une paillasse inconfortable. Une couverture sale qui le recouvrait jusqu'au torse a glissé sur le côté. Son uniforme ouvert et sa chemise sont maculés de sang séché, et c'est plutôt à sa culotte de cheval que je reconnais un cavalier. Il semble dormir. Tout le bas de son visage est emmailloté dans un paquet de charpie rougie, ce qui le rend méconnaissable. Le sang qui a coagulé de sa blessure béante a déjà été bu par le sol en terre battue de l'isba.

Un médecin s'approche, voyant que je me penche sur le blessé.
"Vous le connaissez ? Il se nomme Guezo… C'est un chasseur à cheval qui a reçu une balle en plein visage. Il aurait dû mourir lors de cette charge, mais le destin ne l'a pas voulu… Il a eu la mâchoire fracassée et pour le moment, nous ne pouvons pas faire grand-chose pour lui."

Le blessé nous a entendu, il esquisse un léger mouvement et sort de sa léthargie. Il ne peut émettre que quelques sons indistincts à travers son bandage, qui trahissent la terrible douleur qui le traverse et ne cesse de le ronger. Ses deux yeux clairs qui émergent de sa face meurtrie, dévorés par la fièvre, implorent la clémence. Il semble résigné devant le malheur qui l'a frappé. Ce qui impressionne, c'est la force morale de cet homme défiguré dont la vie est maintenant inimaginable.

Le médecin me raconte ce qui s'est passé, ce que ses compagnons d'armes qui l'ont déposé ici ont relaté aux infirmiers épouvantés devant l'horreur de sa blessure.
Lors d'une charge sabre au clair contre une compagnie de fantassins russes retranchés, le soldat Guezo a vu un ennemi l'ajuster à vingt pas. Instinctivement il a détourné la tête au moment où le coup est parti. La balle qui aurait dû lui traverser la face et ressortir par l'occiput ne l'a, par chance, touché que de profil, fracassant la mâchoire et emportant au passage la moitié de la langue en dilacérant les chairs, avant de se perdre dans la nature.
Guezo n'a heureusement pas été désarçonné, ou les russes l'auraient achevé sans pitié à la baïonnette ou à coup de crosse. Son cheval l'a ramené, couché sur l'encolure mais encore conscient, jusqu'à proximité de nos lignes.
Perdant son sang en abondance, on ne donnait pas cher de ses chances de survie. Mais Guezo s'est accroché au mince fil que la providence lui a tendu. Il a voué son âme et son corps à l'Empereur. Son corps désormais ne lui appartient plus, son âme, elle, attendra encore un peu que son heure soit venue. Quant à l'Empereur, il ne saura rien du sacrifice du soldat Guezo.

"Il a déjà passé une première nuit ce qui indique que l'homme est robuste, et la suppuration semble être bonne aujourd'hui", ajoute le médecin.
"Mais il faudra l'opérer encore pour essayer de nettoyer les chairs de tous les fragments d'os et de dents brisés qui s'y trouvent encore, et essayer de recoudre son visage. Pour le moment, il ne peut que boire un peu de vin et d'eau sucrée qu'on lui fait passer directement dans le gosier à l'aide de cette petite poire… Je ne sais comment on pourra l'alimenter. Sa blessure n'est pas mortelle mais ce sont les suites qui vont être très compliquées… Demain, nous essayerons de lui donner un peu de bouillon froid."

Puis me prenant à part.
"L'horreur de sa blessure épouvante même nos infirmiers qui en ont pourtant vu d'autres. Un coup de sabre fait une plaie tranchante bien nette qu'on suture sans peine, mais là, le « biscaïen » lui a emporté presque toute la partie inférieure du visage… Comment faire ?… Son pansement est changé chaque jour mais il se dégage de sa plaie béante une odeur plus répugnante que tout ce que j'ai subi jusqu’ici. Même un blessé aux intestins crevés est plus supportable. Il serait bon de le mettre à l'écart des autres blessés mais nous n'avons pas de place ici… Les gueules cassées sont plus difficile à soutenir moralement."

Guezo ne peut parler, évidemment, et je lui serre chaleureusement la main. Je lui parle doucement de son retour prochain au pays, dès qu'il sera rétabli et qu'il pourra reprendre la route de Vilna par l'ambulance. Je parlerai de lui, afin qu'il ne soit pas oublié.
Me croit-il ? Il en donne l'illusion en tout cas. Mais que peut-il espérer d'autre désormais que des paroles compatissantes ?
Gueule cassée qui portera à jamais les stigmates de sa campagne de Russie, il représente le soldat de la Grande Armée qui accomplit sa tâche sans jamais se plaindre ni poser de question, celui qui subit son sort et confie sa vie à ses chefs en qui il a une absolue confiance.
Quelle aura été sa récompense ?
Il cherchait une mort glorieuse sur le champ de bataille, acceptant stoïquement le sort des armes et le voilà réduit à n'être qu'un monstrueux infirme.
Lui, blessé anonyme parmi tant d'autres, à qui nous sommes redevables pour toujours, n'avait sans doute pas imaginé qu'il y a pire que la mort pour un soldat.
S'il s'en sort et s'en retourne chez lui, il sera devenu moins qu'un homme, un paria dont la laideur fera fuir ses compatriotes qui ne pourront plus soutenir sa vue de leurs yeux, alors qu'il aurait dû être pour eux un modèle, un héros qu'on acclame.
Que cette balle eut emporté un bras ou une jambe, et le destin de cet homme eut été tout autre…

La brume vient de se lever. Au loin l'ennemi se prépare à l'attaque. La jeune recrue fraîchement arrivée à l'École Militaire Française a quatre cents hommes sous ses ordres, et c'est une très grande responsabilité de minimiser ses pertes face à des généraux et colonels qui lui font face et qui disposent sous leurs ordres de soutiens supplémentaires.
Heureusement, le jeune Sous-Lieutenant peut compter sur les Grognards Français qui l'entoure de toutes part. Soudain, la cavalerie russe charge. Mais le Sous-Lieutenant prévoyant a anticipé et a donné l'ordre de se mettre en carré, interdisant la charge des russes.
La recrue attend avant de donner l'ordre de tirer. Quand enfin les cavaliers arrivent à portée, les deux cents hommes de sa formation lâchent leurs salves. Plus de quinze russes tombent. Touché, le cheval d'un cavalier russe s'écrase sur la formation et tue plusieurs hommes. Les russes voient cela et s'engouffrent dans la brèche. La lutte est terrible mais une nouvelle compagnie française arrive en soutient et met fin au combat. Les russes reculent. Vingt hommes manquent à l'appel côté français. Au loin, on aperçoit les infanteries d'un colonel russe. Les Français se dépêchent de recharger mais face à six cent russes expérimentés, la jeune recrue ne peut rien.
Les russes arrivent à portée de tir ; malheureusement dans la zone verte comme l'appellent les soldats, car la chance d'y tuer quelqu'un à cette distance est quasi nulle. Le Sous-Lieutenant voit sa fin arriver. Il entend même la cavalerie ennemie charger à nouveau. Mais cette fois, la cavalerie française arrive de derrière ses propres lignes et s'écrase sur les lignes russes dans la surprise générale. C'est le Major Instructeur de l'EMF Nainpoléon. Il arrive au bon moment car la recrue est mal en point.

Moralité : Grâce à la coordination entre l'élève et l'instructeur, le bataillon russe dans son entier est mis en déroute.

Boris Oulianov (mat 17181)
Patchod (mat 20574)
Nicolas Surcouf (mat 22437)
Zénagovik (mat 20882)
Kyle Broflovski (mat 300)
Stanislav Oulianov (mat 17180)
Edoiard de la roche (mat 13890)
billovtovaritch (mat 37302)
Croco (mat 38135)
dami (mat 28780)
Adjt de zephyr59 (mat 36294)
Michel Duroc (mat 44096)
Inf Maxos (mat 21621)
BOX (mat 1454)
Lorenzo35 (mat 23035)
Petrossian (mat 43529)
bardamus (mat 46352)
Adjt de BOX (mat 1455)
Rudy II (mat 17350)
Gérard Francès (mat 16565)
Aurluc (mat 20348)
Alexander Kotlyarov (mat 45712)
Igor Oulianov (mat 22079)
Adjt de phil2104 (mat 13023)
The Riots (mat 18887)
cegeo (mat 45952)
Marc de Montmorency (mat 1250)
Nevski (mat 24114)
malo (mat 43930)
Adjt de AD2505 (mat 43324)